Divagaciones

¿Qué pensará
el maltratado resorte del lápiz?
Seguro no pontifica
sobre las bondades de las letras.
¿Y qué hay de los árboles
apilados sus cadáveres,
momificados en los sarcófagos
llamados bibliotecas?

Ha caído
ni siquiera una gota, un punto
de sangre
en el papel.

¿Qué dirán las células?
¿Dónde sufren su martirio interno?
¿Qué somos, sino cadáveres andantes
de animales, plantas, células, polvo?

¿Por qué, oh lector
vives, vivimos así?
Nuestra vida es la muerte
y nuestros cuerpos están hechos de cadáveres.

La gente que conoces
está hecha de vacas muertas
el sufrimiento del resorte
es, en comparación
infinitesimal.